Pienso en la forma de las historias. Esas, de geometría sintética y
codificada. Se que es esta historia, se como empieza y termina. Calculo
los picos y las caídas, las navego como lagos de artificio y la historia
empieza y termina en su silencioso e implacable perímetro. Simple
lógica agitando apenas nuestras sangre.
Luego algunas historias
son como piedras maravilla que el tiempo recorta. Nos golpean dulcemente
en el cuerpo: son magia. Historias únicas, recortadas como diamantes.
Caras incontables, luz en la profundidad, reflejos de viento. El tiempo
las regala sin abusos.
Los diamantes si se pagan, se pagan con el cuerpo.
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